Será el atisbo de luz,
que entra por la ventana
el que me hace escribir.
Serán pensamientos,
sueños, recuerdos,
los que incitan a urgar,
a traer al presente momentos,
olores, sensaziones, que
pecan de ser sólo eso,
polvo que reluce solo si se mira
de una forma distinta.
Tan vívido como un sueño del
que uno no quiere despertar,
donde el tiempo pareciera no
transcurrir violentamente.
como en el día a día.
Quién posee el reloj,
que tiene la habilidad,
de hacer correr el tiempo,
y conoce mi debilidad,
de verlo perderse,
ahí donde ningún río desemboca,
donde las miradas no se cruzan,
donde las caricias son gélidas,
el tocar fondo...
